¡¡NO SE NADA!!

Refleccion 1

2007-06-12T20:18:00.000-07:00

Por: Fernando

HOLA
¿CÓMO ESTAN?...

ESO FUE TODO LO SIMPÁTICO QUE PUEDO ESTAR X Q PA Q MIERDA PREGUNTAR ESO SI LA RESPUESTA ES OBVIA: "BIEN Y TU"

Y UNO X Q MIERDA LE RESPONDE: "BIEN"?
PUTA WN PROBABLEMENTE TE SACASTE COMO "8" 4s EN EL COLEGIO PERO PA Q EL WEON Q PREGUNTA WEAS NO WEBEE LE DECI' BIEN.

AHORA CON LOS AMIGOS YA NO PREGUNTAI' WEAS LE DECI ALTIRO LO Q QUERI' DECIR Y TAMPOCO TENI Q MENTIR RESPONDIENDO DESPUES DE ESO:"Q' WENO"
ESA WEA SI Q ES MENTIRA!!!
SI HABLAI CON ALGUIEN ASI ES Q NO TENI LA CONFIANZA SUFICIENTE PA DECIR LA WEA Q QUERI DECIR DE FRENTE O Q POCO TE INTERESA LA WEA Q DIGAN Y SOLO RESPONDI X EDUCACIÓN O X Q ESTAY ABURRÍO Y NO TENI CON QUIEN + HABLAR.

AHORA LOS WEONES MAS WEONES SON LOS WEONES Q NO PUEDEN HABLAR DE OTRA COSA Q NO SEAN LAS SERIES Q NADIE VE Y Q SE PONEN A LLORAR X Q A LAS 3 DE LA MAÑANA CUANDO SE ACABABA DE BAJAR EL ULTIMO CAPÍTULO DE LA TEMPORADA LO VEN Y CACHAN Q LA WEA DE SERIE NO DA PA MAS Y Q CAGÓ LA FELICIDAD EXTREMA DE TOMARSE CADA SEMANA UN PUÑADO DE 40 MINUTOS DE EXTASIS

Y TAMPOCO FALTAN ESOS WEONES Q SUBEN UNA FOTO TERRIBLE CHANTA PA PURO PONER CUALQUIER WEA EN EL COMENTARIO. PERO LOS MAS WEONES SON LOS Q A ESAS FOTOS LE PONEN:"HOLA, PASABA POR EL FLOG Y NAA PUS TA BONITA LA PIC. SALUDOS"
PA Q MIERDA MIENTEN!!
DEBERÍAN PONER:"HOLA ESTABA ABURRIDO Y PASE X EL FLOG Y COMO NO TENIA NAA MEJOR Q HACER POSTEE ESTA WEA Y LA FOTO ES TERRIBLE FOME NO SALÍ NI TU NI UN AMIGO NISIQUIERA UN PERRO, NADA.SALUDOS PA Q MIERDA TE VOI A MANDAR SI YA TE SALUDE AL COMIENZO DEL POST

TAMBIEN ESTAN ESOS WEONES Q ESTAN RALLAOS CON FILOSOFIA Y CREEN TOA LA WEA Q DICE EL PROFE Y TE HABLAN X EL MESSENGER:"OYE WN, SABI DESCUBRÍ ALGO, SOY UN HOLISTA"
WN MENTIROSO!!!
LA CAGAA DE PROFE DIJO Q LOS WEONES HOLISTAS ERAN LOS MEJORES Y X ESA WEA ES Q DECI Q ERI HOLISTA
Y DESPUES TE DICEN:"NO WN SI YA NO CREO EN DIOS TENGO MIS PROPIAS TEORÍAS DE LA WEA Y X ESO DESCUBRÍ Q SOY UN "NIÑO"
ANDA A LAVARTE EL CARIOTIPO WN!!!
PA LOS Q NO CACHARON NAA DE ESTE ITEM METANSE A HTTP://WWW.VISVIRI.BLOGSPOT.COM

ADEMAS ESTAN ESOS WEONES Q SE CREEN BACANES PA TOO Y SE SIENTEN MAL X Q UN WEON SE SACO MEDIO PUNTO MAS Q ELLOS Y LOS WEONES COMPITEN CON "ELLOS MISMOS" (Q ESA OTRA MENTIRA X Q SE SIENTEN BACANES CUANDO EL PROMEDIO DEL CURSO ES DE COMO UN 5.0) Y VAN PONIENDO TODAS SUS NOTAS EN UNA PLANTILLA DE EXCEL Y VAN HACIENDO GRÁFICOS DE RENDIMIENTO PA PODER EXTRAPOLAR LA WEA Y VER SI VAN A PODER SALIR COMO EN OCTUBRE DE CLASES O VAN A TENER Q ESTUDIAR PA LAS PRUEBAS COFI 2 PA EXCIMIRSE. Y UNO Q ANDA A PATAAAS CON LOS 5 Y SI SE EXCIME EN EDUCACIÓN FÍSICA ES PORQUE TUVO MAS CUEA Q LA CRESTA O SE EXCIMIO Y DICERTO CUALQUIER WEA Q NISIQUIERA LO HACE ÉL X Q NO SABE NI LEER!!

ADEMAS DE ESO ESTAH LOH WEONESSH Q HABLAN ASEEH...Q MIERDA TIENEN EN LA CABEZA O Q CREEN Q POR ESCRIBIR SEE SE DEMORAN MENOS EN ESCRIBIR LA WEA O Q SON MAS CHOROS X Q ESCRIBEN CON HACHEEH. UN SUBTIPO DE ESOS WEONES SON LOS KE ESKRIBEN KON "K"...Q MIERDA LES KUESTA A ESOS WEONES USAR LO KE KOMUNMENTE USAN PA ESKRIBIR KOMO LA C O LA Q...NO WN ES KE LO KE PASA ES KE SOI ANARQUISTA Y SOY REBELDE X ESO TENGO Q ESCRIBIR ASÍ...
...SIN COMENTARIOS...

EXISTE OTRO TIPO DE WEONES PERO ESTOS SON MARICONES Q SON TUS AMIGOS, PERO NO TE HABLAN A TI, LE HABLAN A TU HERMANA...
Y Q WEA QUERI Q HAGA SI SON TUS AMIGOS NO PODI IR A SACARLES LA XUXA DE UN SOLO GOLPE Y DEJARLOS EN EL SUELO SANGRANDO Y LLORANDO

PERO X Q OLVIDAR LOS NICK INCOMPRENDIBLES COMO:
h0®MoNล "pลPลy@" nÊi®A

O EN INGLÉS:
Huara......... worlds forgotten, wods forbidden Texto 04.....>.<
◦●◦● When all that you need to love is in front of your eyes ◦●◦● [x&y]
...SIN COMENTARIOS...
OSEA = ES CHORO PONER EL NICK Q NO SE CACHE Y ES MEJOR SER CLASISITA CON EL WEON Q NO SABE INGLES...PA Q ?...PA Q?

LO + CREATIVO ES PONER EN EL NICK EL NOMBRE...COMO YA NADIE LO HACE ENTONCE ABAJO DICE:"FERNANDO ESTA ESCRIBIENSO UN MENSAJE" Y CUANDO SALE DICE:"FERNANDO DICE:..." EN CAMBIO DE "◦●◦● When all that you need to love is in front of your eyes ◦●◦● [x&y] ESTA ESCRIBIENDO UN MENSAJE..."
PERO WN ESCUCHA...SI ESTAY REALMENTE CREATIVO ESE DIA PONE ·$ PA Q NO SALGA NINGINA WEA COMO:" iba caminando y me ablo piedra...y me cague de la risa porque las piedras no ablan"

COMO NO MENCONAR A LOS WEONES Q TOCAN COMO LA MIERDA LA GUITARRA Y Q SE CREEN ROCKSTAR Y PA MAS REMATE UNO LES DICE Q VALEN CALLAMPA Y ELLOS SIGUEN MACHACANDO LA WEA DE GUITARRA TERRIBLE CARRETIAA Q LE COMPRERON A UN LOCO COMO A 50.000 LUCAS Y Q CREE Q SUENA BACAN PERO LA CAGAA.

ESE ES EL FIN DE MI REFLECCION CHAO

Luna Sangrante 2

2007-05-30T22:05:00.000-07:00

Capítulo 2: Mugre en el ojo.

Mi nombre es Emilio. Tengo dieciséis años de edad, un dormitorio propio y un libro gigante en el que escribo o dibujo cualquier idiotez. Antes de ver la luna al rojo vivo, mi vida consistía en ir en metro a la escuela, mirando las nubes de contaminación que se cernían sobre mi ciudad como motas mugrientas; buscar la mirada de la gente en el reflejo de los vidrios, comprobar una y otra vez que la gente sí se siente observada. Solía caminar como tortuga mientras los demás corrían a lo que fuera que hiciesen en esta triste ciudad. Subía las escaleras del subterráneo en silencio.
Disfrutaba: Ver la mirada de consternación del vendedor de boletos cuando le decía “hola” con mi mejor sonrisa, adivinar los nombres de las personas por sus caras, mover los dedos mientras escuchaba música, etc.
Pero ahora, las cosas son muy diferentes, desde el día en que mi cuerpo apareció repleto de hilachas multicolores que se extendían en todas direcciones, de todas las formas posibles y con el capricho de la princesa más mimada que pudo haber existido en el siglo quinto, durante el periodo de los caballeros templarios, que conllevan al recuerdo del Quijote de la Mancha, más loco que mi profesor de filosofía, que disfruta venir disfrazado de mafioso a nuestras clases, como uno más de los peligrosos pero expresivos asesinos que vivían en Italia por un año que no recuerdo, lo que me hacer poner los pies en la tierra cuando el profesor de matemáticas alza amenazante su lápiz contra mi frente, como diciendo “¡So pena de muerte!”
Pero como un extraño sinónimo, sólo dice “¡A la pizarra!”, pero al final termina siendo lo mismo, pues debido a los irracionales recuerdos que acuden a mi cabeza no tengo idea que demonios es una tautología, por lo que soy humillado por el profesor y mis compañeros de clase. Ríen sin piedad mientras el profesor me mira imitando muy pronunciadamente mi cara de distraído. Es aquí cuando de pronto recuerdo que tengo un hilo bajo la manga. Hago un sutil movimiento de un hilo negro y el maletín del profesor cae, desparramando tantos papeles como en la quema de libros en la segunda guerra mundial.
Y es en este momento en que me detesto a mi mismo, detesto todo ese flujo de recuerdos que acuden a mi memoria sin quererlo, como un maldito río que es tan grande que no se puede detener su curso, por lo que sigue fluyendo como la sangre desparramada por las víctimas de las catástrofes mundiales que ocurren debido al calentamiento global, terremotos, maremotos, volcanes y guerras ocasionadas por el afán capitalista de una tropa de idiotas que obedecen a alguien más idiota que todos ellos juntos. Entonces me odio aún más. Desde que vi el sol apagando su fuego, los hilos que me unen a la memoria de la humanidad no dejan de traer más y más recuerdos a mi cabeza, que terminan distrayéndome de una forma que seguramente me hará reprobar un par de exámenes que de seguro serán decisivos en la prueba de selección universitaria que resta cerca de cien puntos por solo tener mala una pregunta de un subjetivo número aproximado a un total de cincuenta interrogantes.
Cada día debo entrenarme más y más para dominarlo. Suele apoderarse de mí y me origina tardanzas superiores a un par de segundos, quitándome momentos, palabras y hechos clave.
Si tan sólo pudiera dominar este flujo, ya no tendría que estudiar más. Un tirón aquí, un enredo por allá, una conexión al lado izquierdo y mi cabeza conoce todo acerca de derivadas, parábolas y genotipos.
Si tan sólo pudiera controlarlo… en este momento ha dejado de fluir. De sólo pensar voy caminando como por reflejo por la sucia y antigua calle, esquivando rebaños de escolares, camino a un hogar que es el templo de la calma y la organización. Para mi desgracia es viernes. Llevo sólo dos días viendo los desgraciados hilos, recordando las malditas memorias. Creo que hay una persona que puede ayudarme, pero esa persona solo la veo lunes, martes y miércoles, por lo que tendré que esperar en calma a que el esperado día llegue. Sólo quiero aprender a controlar esto. Es delicioso y horrible a la vez, es algo que amo pero destruiría sin dudar. Conocer las almas de las personas es un don agobiador pero maravilloso a fin de cuentas.
De pronto ahí está. Un sesenta por ciento de agua contenida en una masa de células independientes que se mueven al son del compás de la vida, con un peso exacto de cuarenta y seis coma seis periódico, caminando con gracilidad. Mis propios hilos corren y se amarran a la feliz ignorancia que protege a esta persona singular.
- Hola Emilio –me dice. Los desgraciados apresan mis músculos.
- Hola… lo siento pero tengo un poco de prisa.
Como un bólido, me escabullo por entre las bandadas de automóviles. Los hilos recién formados se cortan. Los oigo llorar, como nadie puede hacerlo. Y su llanto es tan triste como el llanto del mar…
Maldita sea, desearía que fuera lunes de inmediato, pero no sé que hilo puede ayudarme a resolver eso.

By Xamelo

Lasagna Sativa

2007-05-30T22:04:00.000-07:00

Había una vez un chico llamado Tomé Sativa. Disfrutaba de los pequeños placeres que ciertas actividades le dan a la vida: la lectura, la escritura, la música compuesta por el gran bajista Jaco Pastorius, y, por supuesto, la buena comida.
Su padre era chef de un conocido restaurante de comida italiana en la ciudad de Santiago de Chile, llamado por el capricho de un padre psicópata, Cannabus Sativa. Le gustaban las películas de mafia, la cocina, los libros de autoayuda y rascarse la espalda con una pequeña mano de madera.
La madre de Tomé había muerto hace mucho, pero tenían un gato, llamado Jaco, supongo que ya adivinarán por qué. Jaco disfrutaba ver la televisión cuando no había señal, acostarse en la alfombra y cuando le rascaban tras la oreja.
Tomé vivía bastante tranquilo, pero un suceso cambió su vida para siempre. Buscando en Internet alguna página que hiciera referencia cierto escritor que le gustaba, tropezó con un foro en el cual podía participarse en un concurso de relatos en el mes de Febrero. Se suscribió al foro, y revisó el tema en el cual se daba a conocer el tema en el cual se basarían los participantes para escribir. Grande fue su sorpresa al darse cuenta de que el tema era la “comida”.
- Será fácil –se dijo, dándose ánimos. Había imágenes de comidas distintas en las cuales se inspirarían. Vio una y se quedó muy pensativo. Contemplaba una hermosa Lasaña.
- Esa será –se dijo.
Lo primero que hizo fue reflexionar en el tema.
“Me gusta mucho la “lasagna”. ¿Pero que puedo escribir de ella?“
“Sólo se me ocurre que es un exquisito plato que con una brisa de verano te eleva al cielo y mientras saboreas los condimentos que son como el opio, y en una bruma apareces en medio de Italia disparándole a Fredo y suicidándote en un romántico cuadro al momento de lanzarte desde la torre inclinada de Pisa y haciendo un agujero en el piso sobre el cual se construiría luego un restaurante con una secreta bodega de vino resguardada por el fantasma que gime “¡¡¡¡Lasagna!!!!”. Pero solo se me ocurre eso, y no es suficiente para escribir un buen relato…”
“¡Ya sé! ¡Le preguntaré a papá!”
Esa noche, mientras su padre preparaba una pizza de dos metros de diámetro, Tomé se acercó para preguntarle por su infinita sabiduría gastronómica.
- ¡Bambino mío! –exclamó. Por alguna razón tenía acento Italiano - ¡Anhelaba tanto este momento! Me acompañarás al trabajo mañana.
Por la mañana del día siguiente, partieron a paso ligero. El local aún no estaba abierto para el público, pero todos los cocineros llegaban siempre una hora más temprano que el jefe. El padre de Tomé abrió las puertas con estruendo. Todos los cocineros se formaron con sus herramientas.
- ¡Presenten armas! –gritó uno de ellos.
Los cocineros extendieron sus herramientas.
- ¡Los que cocinarán te saludan!
Como notarán, el padre de Tomé tenía el tejado un poco sacudido.
- Muy bien, hoy tenemos dos invitados especiales. Mi hijo, que desea conocer todo sobre la Lasgna, y, lo más importante, al mafioso más peligroso de todos los tiempos, ¡Tony Capellini!
Un silencio sepulcral invadió la cocina.
- ¡Todos a trabajar! –exclamó Cannabus.
- ¡Papá! ¡Sólo necesito escribir un relato sobre la lasaña! ¡No que un mafioso venga y nos balee a todos!
- Tranquilo, hijo. Como pocos saben, la lasagna es el plato favorito del mafioso que está por llegar. Y la lasagna de aquí es mejor que la italiana.
Tomé, que tenía un cuaderno para escribir sus ideas, terminó usándolo para escribir un testamento.
Y fue a las tres de la tarde, en la hora de más concurrencia, cuando cinco automóviles negros llegaron al estacionamiento al aire libre en fila. El estacionamiento, naturalmente, estaba lleno.
- ¡Señor Sativa! ¡El estacionamiento está lleno! –dijo el encargado del estacionamiento.
- No te preocupes. Nuestro especial invitado lo solucionará.
De cada techo de los automóviles emergió un hombre empuñando un lanzacohetes. Cargaron y volaron en pedazos todos los automóviles que había en el estacionamiento. Cuando el fuego se disipó, no quedaba ningún rastro de los automóviles previamente estacionados. El estacionamiento se rellenó con las limosinas. De la que estaba en el medio, un hombre pequeño, gordo y vestido de blanco emergió, guarnecido por dos hombres de anchas espaldas.
Los dueños de los automóviles desaparecidos salieron en masa, y al verlo, todos retrocedieron varios pasos. Menos un imprudente ejemplar.
- ¡Usted es un mafioso! ¡Miro lo que le hizo a mi auto!
- Usted es un hijo de perra. Mire lo que los restos carbonizados de su triciclo le hicieron a mis llantas –replicó el pequeño.
El hombre retrocedió.
Cannabus emergió de la multitud con los brazos abiertos.
- ¡Compañero mío! ¡Dichosos los ojos que te ven! –exclamó Cannabus.
- ¡Amigo mío! ¡Cuánto tiempo sin probar tus pastas! –exclamó Tony. Ambos se besaron mutuamente en las mejillas.
- ¿Y que te trae por aquí?
- Vuestra pasta es la mejor en el ancho mundo. He probado muchas, pero maté a todos los incompetentes.
La gente se arremolinó para volver al restaurante. Tony entró y notó cierto aire de tensión.
- ¡Por Dios Santo! ¡La gente de esta ciudad es muy amargada! ¡Comed tranquilos!
La gente volvió a retomar sus almuerzos, fingiendo tranquilidad. Tony se sentó en la cabecera de una larga mesa.
- Esta música no me gusta –dijo. Le hizo señas a uno de sus acompañantes. Este sumergió su mano en el bolsillo interior de su chaqueta y extrajo un CD de música.
- Frank Sinatra, mi favorito.
Lo pusieron en el equipo reproductor.
- Esto si es acogedor.
Una tropa de mozos, dirigidos por Cannabus, se formó en los bordes de la mesa.
- Dime, amigo, qué es lo que deseas –preguntó Cannabus.
- Quiero aquí todos los tipos de lasañas que tengas. El especial guárdalo para más tarde.
Los mozos se retiraron. Haciendo acrobacias, cinco mozos se acercaron a la mesa. Uno de ellos quitó el mantel viejo y puso uno nuevo en la mesa. Otro distribuyó los cubiertos haciendo malabares. Otro cavó un agujero del piso y extrajo una botella de vino tinto que yacía preservada bajo tierra desde el mismo año 1500, enterrada allí por el mismo Cristóforo Columbus.
Otro mozo colocó una copa de oro y sirvió el vino. Otro mozo extendió una caja de habanos enormes. Tony cogió uno y se le llevó a la boca. Un mozo lo prendió con un encendedor de platino y todos se retiraron haciendo acrobacias.
Las puertas enormes de las cocinas se abrieron. Muy coordinados, cuatro mozos traían bandejas de plata, encerrando los más grandes tesoros de la gastronomía internacional. Las depositaron en la mesa. Cannabus se paró en el otro extremo.
- Destapen las bandejas.
Un total de seis platos humeantes yacían frente a Tony. Cannabus los presentó uno a uno.
- La típica Lasagna con salsa Bolognesa, un clásico de los que nunca pasan. Condimentado con pimienta china y ciboulette cultivado en las alturas del volcán más alto de Sudamérica.
“Esta es una lasagna con relleno de salsa blanca y cilantro. Simple pero exquisita”
“Esta es la lasagna favorita de todos los italianos. Condimentada con sal traída desde el mar muerto. La pasta está confeccionada fibra por fibra a nivel molecular, rellena de queso fundido y jamón Serrano.”
“Este es un plato que yo mismo diseñé. Es una pasta hecha a base de salsa de tomate condimentada con hierbas diversas, bañada y rellena de pasta clásica con esencia de leche de cabra”
“Por favor, sírvete”
- Amigo mío –dijo Tony, dando un suspiro -. Eso es lo mejor de ti. Los años no te hacen perder el estilo, maldito poeta del estómago.
De pronto, Tony reparó que al lado de Cannabus yacía Tomé, asustado.
- Este es mi hijo –dijo Cannabus -. Está aquí porque necesita escribir un relato acerca de la lasagna. Es para un concurso.
- Siéntate, amigo –le dijo Tony a Tomé. Inseguro, este se sentó, con su cuaderno y lápiz en la mano.
- Muy bien, iré a supervisar el especial –dijo Cannabus, retirándose y silbando, seguido por los impertérritos mozos.
Entonces Tony comenzó a comer. Con tranquilidad, con elegancia y sin apuro alguno. Comía y comía de la lasaña que tenía en frente.
- La lasagna despierta ciertas emociones en mí –dijo Tony de pronto -. La maestría de un cocinero no solo consiste en prepara platos deliciosos, sino que también intenta hacer que las conexiones entre los sentidos y el alma del comensal se unan con mucha más fuerza.
“Nuestra vista, nuestros oídos y el tacto están muy fuertemente conectados al espíritu, porque son los sentidos más utilizados, pero para cualquier persona no es un misterio que si tuviera que perder un sentido, elegiría uno de los dos restantes.”
“Cada vez que pruebo algo de lo que tu padre cocina, siento como llena mi vida vacía más de lo que estaba, sólo por unos momentos. Es la magia de la gastronomía. El pilar fundamental de la buena cocina y la poesía que lee nuestra lengua. Me hace recordar mi tierra con más claridad que si viera una fotografía de mi infancia. Gracias a la comida que tu padre cocina, mi olfato y gusto ya son tan o más útiles para mí que cualquier otro sentido”
“Ninguna posesión vale más que cada uno de estos platos. Te hacen soñar. Te hacen vivir experiencias nuevas y ver en tu mente cosas y lugares que solo un poeta o un loco podría describir. Escuchas sonidos dulces. Y el punto culminante es el momento en que el sabor alcanza su éxtasis en tu lengua y pasa a finalmente sumergirse en el abismo de tu cuerpo”

Tomé no notó el momento en que Tony terminó de comerse todos los platos, incluso el especial que Cannabus había preparado. La conversación que habían tenido había hecho que el tiempo pasara muy rápido.
Tony finalmente se levantó, limpiando su boca.
- Ha sido un placer tener esta conversación contigo. Te deseo suerte, para que ganes el concurso. Si no lo ganas, dime el nombre de los organizadores.
Tony se acercó a Cannabus.
- ¿Cuánto te debo, amigo? –le preguntó.
- Lo que sea vuestra generosidad, compadre.
- Muy bien.
Tony chasqueó los dedos. Entre varios hombres trajeron cuatro cajas, cada una llena de un valioso misterio.
- Entonces, Cannabus, nos vemos el próximo año, si es que no me matan antes.
- Nos vemos entonces, Tony.
Se besaron en la mejilla mutuamente. Tony salió del recinto y entró en su automóvil. La policía, que apareció de la nada, descargó todos los cargadores de sus armas disparándole a los automóviles.
Al dar el alto al fuego, notaron que ningún automóvil estaba dañado en lo más mínimo. Cinco hombres emergieron de las limosinas con sus lanzacohetes e hicieron desaparecer la fuerza policial. Con la misma calma con que llegaron, se retiraron en medio de humaredas.
- Este Tony tiene unas cosas… -dijo un tanto nervioso Cannabus, sentado sobre una de las cajas que le habían dado en forma de pago, sonriendo.
Tomé miró a su padre y luego lo que había escrito.
- Ahora si tengo una buena historia.

By Xamelo

Eres

2007-05-29T13:22:00.000-07:00

Autor: Alberto Gómez

Eres mis pensamientos
eres mi insomnio
eres mis celos
eres mi ira
eres lo que me lleva al cielo
eres mi droga
eres mi motivo
eres lo distinto
eres lo interior
eres mi irresponsabilidad
eres mi éxtasis
eres mi depresión
eres lo esquivo
eres lo oculto
eres lo indiferente
eres mía y no de él
eres mis pretextos
eres mi valentía
eres mi cobardía
eres el lapso de valor
no se lo que eres, pero lo eres

Afortunado

2007-05-29T13:15:00.000-07:00

Autor: Camilo de la Barra

Era un sonido fuerte, como el motor de un camión, estaba lejos y se acercaba y se iba. También pasaron aviones y la gotera fue rápida y aguda. Mis pestañas me dolían y a veces me dolían los ojos. La luz estaba prendida pero no estaba viendo nada. Mi espalda tenía una queja, traté de ignorarla, pero la gotera siguió. A veces la escuchaba y a veces no. Los perros ladraron, estaban enojados, parece que estaban afuera, se enojaban con los autos y con la personas y el pensamiento se me iba y me volvía, pero la gotera siempre estaba ahí y los autos pasaban y la gotera fue más rápida. Abrí los ojos para volver a cerrarlos. Creí que alguien apagó la luz. Escuché algo que me puso tranquilo, algo rítmico, suave y lento. Pensé que estaba mareado. Seguí respirando.

-¿Pero cómo es posible que ande manejando así?
-Voy a llamar a carabineros -dijo la otra-.
-Señora, el perro se cruzó de un momento a otro, no alcancé a-
El sujeto alto, de chaleco azul, me lanzó un puñetazo. Caí de espalda, las luces de los faroles ya estaban encendidas. Algunas mujeres se taparon la boca con las manos. Sentí los dientes contra los labios, me ardía. La pequeña todavía lloraba.

Me fueron a visitar unos pequeños insectos. No creí haber visto ni un solo zancudo, pero las picaduras de mis brazos son una prueba convincente. Masticaba el aire, fuertemente, al compás de una gotera que por allí había. Creí que era tarde, no sé cuanto tiempo dormí. Diría que fueron unos segundos. Esas tontas de ahí daban vuelta tras vuelta, sin cansarse ni por un momento, pero mis cabellos estaban sucios y había alguna mancha roja por ahí, lo sabía. El cuello estaba tenso, quería quedarse pegado al pecho, pero no sabe el mal que se hacía a sí mismo al querer dar todas esas vueltas. El pescuezo intentaba copiar a esas tontas de ahí y la gotera fue entonces más lenta que antes. Cerré los ojos y suspiré. Continué respirando.

Hace más de media hora que debería estar por ahí ¡Me va a matar! Debería llevarle un regalo, sí, eso ¿que lugar estará abierto? Ahí. Estacioné el auto.
-¿Cuánto cuesta ese?
-Dos mil quinientos.
Cuarenta y siete minutos de retraso. Acelero. Comienzo a transpirar y pongo el aire acondicionado. El manubrio es un buen lugar para desalojar tensiones, no grita ni se queja cuando se le oprime. La radio está apagada y los vidrios cerrados. Comienza a oscurecer el cielo.

Me levanté. Esas polillas me irritaron y el dolor de cabeza se me cayó y se me levantó. Mis manos heladas se peleaban, se enrollaban y se separaban y la gotera de ahí seguía. Siempre fue constante, fue lenta, pero perdió el ritmo y aceleró tanto que se convirtió en una línea aguda. Sólo escuchaba mi respiración.

Me levante del suelo, la sangre que emanaba de mis labios caía en mi camisa. El sujeto del chaleco quiso dar otra patada más, pero creo que la esquivé no sé como. Él perdió el equilibrio y cayó torpemente al suelo. Era mi oportunidad.
-¡¡Llamen a los pacos, llamen a los pacos!!-gritaba una mujer-.
Creo que era un pariente.Todos los golpes estaban frescos en mi mente y en mi cuerpo y un odio se apoderó de mí y no sé como le di esa patada en la cabeza. El sujeto del chaleco ya no se movía. Respiré con dificultad y temblé un poco. Creo que tenía miedo. El sujeto del chaleco azul seguía sin mover un solo músculo.

Me considero una persona afortunada, aunque los dolores siguen molestando, estoy tranquilo. Las polillas siguen moviéndose en círculos y la gotera creo que se detuvo. Pasaron unos pocos segundos. Y siguieron cayendo esas gotas pequeñas en el cemento húmedo. Alguien gritaba por allá afuera. Los perros seguían ladrando, pero tendría que comenzar a acostumbrarme. La condena por homicidio es larga. La oscuridad, el ocio, la gotera, los barrotes. Estoy triste, pero estoy vivo, estoy vivo porque puedo respirar.

Gracias por leer esto, si os ha gustado hacedmelo saber